Pablo Queralt (Argentina)

Pablo Queralt. Es médico y poeta, nacido en Buenos aires donde reside. Es curador de poesía y organizador del Ciclo de Poesía en la Biblioteca de San Isidro y creador del Festival de Poesía de San Isidro. Fue colaborador del suplemento cultural del diario El Pregón de Jujuy y diario Punto uno de Salta. Actualmente, publica notas en el diario digital Jujuy al Momento. Administra yvespoetryclub.blogspo.com Publicó los libros de poesía: Cansancio de lo escrito, Un seductor mañana, La flecha de Agustín, Primer paso, Reescritos infinitos, Pueblo de agua, Crack, Escribí mi nombre, Late, 89Golpes y un whisky, El Padre, Pájaros en palabras, Pavarotti, Laleblan, Aves del paraíso, Poema de la nieve, Jazz, Perfume animal, Cocineros, Coca, La piscina, Ser y ser visto, Nací en el cine, Ópera y Raros sentidos. Tradujo a Y. Bonnefoy y a Thom Gunn.

3 poemas para el Festival de Fusagasugá.

 

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Juntamos moneditas para ir a ver a los artistas con sus cuerpos

que al terminar de usarse se dejan en su otra luz en otra

resurrección estoque

de donde todo surge y el cielo y el infierno desaparecen y es un

momento deslizándose en este planeta con sus viejas fotos que

adoramos en blanco y negro y las palabras que no se pueden

olvidar dejadas en los oídos como sueños abandonados en el

fondo del placard cambiando de ropas encontrando su lugar al

salir somos otros distintos

a los que éramos.

 

Del libro Ser y ser visto.

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Ahora que la escena se retira

vas a ver por donde viene la marea

posiblemente escuchés otra historia

pero soy el que ama todo lo que no pudo amar fui criado

en esa tristeza retenida y mi alma decidió

en el momento equivocado con aquello que pasó y no fue 

el timbre todavía sonaba

en el cerebro donde vivía

y donde terminamos queriendo estar.

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Ya viví una parte de mi vida como un funeral

supe que para amar hay que estar maduro

sino es otra trompada más en el ángulo

ya sabes que todo es transitorio por eso no querés

ser infeliz ahora se que soy el que no tiene imagen

ni finisterre el que sigue cuando

le entregan estas palabras en la mañana y todo se derrumba

todo lo otro es lo mínimo de mí el mitema el fabulema 

lo que no termine de escribir y mi cuerpo pensó.

 

Del libro Raros sentidos.